Khalid y el tiempo que has dejado.

¿Y si alguna vez cuento de mis tiempos y del mundo que diré?

Una bolsa negra con una sonrisa que se disipa. Un templo con sangre y tus palabras proféticas en ese muro virtual que solo habla de fragmentos, una garganta roja y un corazón que quiere detenerse por siempre. Así estos días de furia.

Un payaso jineteando el tiempo y el destino. ¿Cómo llegamos aquí? La nave de los locos finalmente encalló en tierra y se adueñó de la península, del mundo. No encuentro forma, fondo.

Una bomba estalla y mata a un amigo en Kabul que trabajaba en una oficina, un hombre noble. En mi México, un ser asqueroso se postula para presidente y dice con orgullo que el libro que ha marcado su vida es sin lugar a dudas “El Libro Vaquero”;  propone la mutilación como un medio para acabar con la corrupción y el hurto. Obviamente.

¿¡Las redes estallan!?

¡Un Meme!

Porque incluso hemos olvidado la forma de indignarnos. Forma y Fondo ausentes una vez más.

Un mal trueque Dionisos y Apolo por Gokú.

(Por cierto se presenta Goku en el Museo de la Ciudad de Cuernavaca ¡Mis tiempos!

¿Quién mueve los hilos? Te has fijado como en realidad ninguno tiembla cuando nadie lo mira. El infinito es hoy un dedo que sangra sin apretar el gatillo, esta crispado.

Estalla otra bomba en la tierra de Cristo y ahora mueren un poco más, pero ya no son tantos. ¡Han caído tantas bombas! Aquí no es diferente, un niño compra el libro vaquero mientras contempla las tetas de una fulana y al mismo tiempo y en la misma plana ve el cuerpo de un fulano ensangrentado mientras la nota pública lejana a un epitafio le recuerda así: “Por puñal, apuñalado”.  El niño ahora instruido relaciona deseo sexual, violencia y prejuicios… ad infinitum. Será gobernador de Nuevo León.

Niños con los que crecí, de ideales y búsquedas perdieron toda compasión y el sistema les robó su corazón, se refieren a los “pobres” como otra especie. Los muertos son números, la miseria porcentajes. Ya nunca volverá la belleza a asomarse por sus ojos, solo lo bonito. Yo me consumo, no cabe duda que mi tiempo debe de terminar pronto. Tiene que haber más…

Mundo de hoy, no me engañan tus formas filosas. Y aunque tengas a mi amigo en una bolsa con su risa y sus cantos en farsi congelados, siempre podré escucharle, incluso en mi propia lengua. Tiempos modernos no puedes contra mi voluntad, mi inventiva, imgainación. Tus horrores no son nada, siempre me podré conmover y cuando no pueda… Vuelo.

Yo espero en mi locura encontrarme con la princesa Cuautlitzin y pedirle que me enseñe a desaparecer entre las aguas, tal cual lo hizo cuando llegaban los Mexicas con sus horrores; que también este tiempo desuella y nos deja expuestos.

Pero si soy río no me extingo, si soy viento habrá un recuerdo. Por eso corro dentro de los mitos y me vuelvo fuego de fénix, para que no me olvides. (Para que yo no te olvide Khalid)

Para decirle al tiempo “sigo de pie esperándote”. Tendrás congruencia con mi alma una vez que roto como espejo junte mis piezas y tenga un nuevo rostro fracturado. ¡Tiempo inmoral! Quieres en verdad torcerme, pero aún habemos varios que viajamos fuera de ti. Y aunque los tengas encerrados, y les llenes de pastillas quizás mañana despierten y hablen de lo que tú no eres.

¡¡Tus redes estallan!!

No me atraparás.28378949_1581323865270197_585995380605547946_n

A tu memoria Khalid.

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Amor, Arte y Muerte.

Enamorarte

Guiándose con el instinto el Loco como primer figura simbólica en el tarot, emprende el viaje. A lo lejos se ve su meta “Solar”, aquella que se muestra, una montaña, hogar del Ermitaño. Para emprender el camino de regreso, y completar su viaje hace falta transitar por eso que no podemos ver, el camino por el inframundo, morir y renacer. Los intentos falsos de acercarnos a esos continentes del Tártaro real, como los son los teletones, visitas papales, marchas silenciosas son ventanas y museos. Algunas  buscan de manera “correcta” y “amable” acercarnos a la guarida de medusa.

 

¿Cómo asumimos el amor, la muerte y el dolor, los misterios?

 

Si duele, es malo

 

¿Porqué reculamos ante el dolor, o el amor? El ser humano siempre buscando fuera de la naturaleza, las respuestas que son naturaleza. Al día sigue la noche y a la noche el día; existe una primavera verano otoño invierno primavera. Pensamos que al iniciar una relación esta será inextinguible, o que va a durar más, porque le echamos mas ganitas; no hay nada eterno.El poder que tiene el darnos cuenta de lo perecedero es la verdadera fuerza del amor, saber que aún cuando pongamos los mejores ingredientes de nosotros, el caldo puede saber a zapato si lo dejamos más tiempo de lo que su naturaleza resiste. El vértigo del amor incierto es impulso creativo. La búsqueda de la naturaleza del eros no está en la metodología, y no traza ninguna línea clara y quizá por eso nos es tan atractivo o repulsivo en algunas naturalezas. Por qué no nos engañemos, existe una profunda repulsión moderna hacia el Amor, y eso es porque no queremos tener que ver con nada que nos recuerde a la muerte.

 

El amor es impredecible, lo impredecible nos fragiliza. Ser frágil también es malo.

La belleza sin el vértigo de la muerte deja de estar viva para volverse solo bella, el ángel y musa del que habla Lorca en su “Juego y teoría del duende”. El amor es belleza viva, belleza que se consume a si misma para renacer, como un ouorboros. El arte-amor impermanente, reino del duende, es un territorio oscuro y misterioso, un territorio que destroza y nos obliga a bajar la mirada o desviarla, nada permanece cuando el amor se extingue, ni esta idea, ni mil más. Solo queremos volver.

Amor y Muerte una y otra vez mezclando sus naturalezas afines para darle buscar llevar al entendimiento del ser humano una verdad: Somos uno todos, desde la piedra, hasta la crisálida que tiene en su febril latido un milagro alado, desde una enredadera de monedas en aquella casa sombría, hasta las tetas siliconadas que esperan en un quirófano. Y si por un instante ese coqueteo en un café se convierte en tus nietos corriendo por un jardín o se convierte en una sonrisa a la distancia es solo cuestión de gustos. El mundo se construye a cada instante. Y yo elijo vivir enamorado o no. El vértigo de sabernos polvo estelar, insignificante y a la vez glorioso, de encontrarme mortalmente herido desde el momento en el que nací.

 

Yo elijo morir, elijo el arte, elijo enamorarme.

 

 

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Un mapa

En el recuento de pérdidas y daños te cuento, informo a tu ausencia que este universo continúa aún sin tu presencia. Pues en cuanto extingo al mundo material que me rodea, los espectros cobran vida y las huellas que parecen haberse borrado hacen sonar su andar; muchas veces confuso pero siempre firme, pues la línea está trazada.

En el recuento de pérdidas te sumo a esos fracasos y trofeos de brazos mutilados que quisieron volar. No son otra cosa que el tiempo y su experiencia. Caminos que se cruzan, caminos truncos, desembocaduras y también, ¿porqué no? estos socavones ahora tan presentes. Y es que ahora formas parte de mi leyenda, de ese mausoleo, panteón de ilusiones, inseguridades y golpes certeros; ya no pertenezco ahora soy y tú también conmigo.

En el recuento de pérdidas y daños, tu esqueleto se ha vuelto carne divina, teonanácatl y eucaristía, un cuerpo inmortal que alimenta y camina. Una máscara, un ritual y claro la poesía.

La mujer despedazada, una y otra vez el mito de Osiris, y dentro del mismo, yo como río siguiendo un rumbo sin detenerme he de juntar tus miembros y los de otros para hacerte un mito personal y al tiempo olvidarte como eras.

 

Taste me and grow old, perish with no compass to hold on.

But thy eternal summer shall not fade…  

 

Pléyades, Sirio, Aldebarán, Arcturus, Betelgeuse, Rigel.

Valle de Bravo, Chacala, Toronto, Amatlán, Londres, Cuernavaca.

Vangelis, Debussy, Electric Light Orchestra, Mercedes Sosa, John Lennon, Metallica.

 

Mapas de ese universo despedazado que en vano trato de hilvanar para formar tu rostro, diosa blanca, triple ojo divino, mi nombre escrito con la premura de un cuerpo que será gusano en cuanto voltee la cara, para saber quién era, inmenso ante la inmensidad de lo inconmensurable.

Aqui esperando el irrevocable decreto del que no muere, encerrado en el péndulo del que persiste y transcurre te cuento del recuento que hice de pérdidas y daños cuando ya no estabas y eras cuando te contaba.

 

 

12/09/17 21:35. Un cuarto húmedo, con olor a salitre.

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Noches de rondas en un café

Instantáneas de la espera.

Esta frio el ambiente, las calles parecen detenidas más allá de esta ventana, así mientras aspiro el frio y el olor a café me parece el mundo. Esta ella con su boina negra, tirantes y moño llevando café a las mesas. No la conozco y, sin embargo tengo una extraña empatía hacia ella. Debe ser que al ser pequeña y de mirada frágil me recuerda a ella y todas ellas. Me descubro con la certeza de saber que lucharía por lograr la felicidad de esta desconocida. Solo porque sé que ese es el principio de vital que busco. Comunidad basada en la verdad clara que puedo intuir en el corazón. No sé su nombre, no conozco el sonido de su voz y creo en ella… a no ser que grazne y no pueda volar, entonces se puede quedar acá y solo servirme más café.

Londres, sigo esperando.  2016

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El deseo y otras cosas que se pierden en el camino y se adquieren caminando.

Vuelo de imaginación llévame al retorno. No he querido olvidarle, y ya van lejanos nuestros pasos, eres parte de ese collage que huele a muerto y que parece adornarse de arterias rompiéndose. Tus piernas cortas y firmes en las que me sumergí por tan poco tiempo. Y ahora que baje el arco y que la flecha va a ciegas volando tan lejos te reflexiono.

Sin duda puedo perderme en tus nalgas y piernas correr hacia ese laberinto donde he de esconder la brújula, romperla y en pedazos armar un nuevo rostro que hable más alto de mí.  Pero entretanto quiero tu ternura, quiero oírte hablar de política, mientras compartimos un café. ¿Quién puede ser capaz de enamorarme así?

Ah Prometeo, que bien me enseñaste a robar el fuego desde aquel cementerio nevado, y tú, ¡Ojos azules! que bien supiste guiar mi mano para despedazar tu recuerdo y multiplicarlo por siempre. Que mejor que enamorar y enamorarse entre noches y días, diferentes rostros y gestos, a veces encontrar ojos llenos, a veces no tanto. Saber que estamos incompletos ambos y estamos buscando completarnos tu o quien seas conmigo y yo o quien tú quieras contigo o con otra. Saber que por un instante podemos volar con otras alas; quizá enredando unos pies fríos a unos tobillos de fuego, principio de intercambio de temperaturas.

Quisiera que estuvieras aquí para poder besarte para imaginar que eres una, otra y todas las mujeres que he perdido.

Londres 2016, esperando

 

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Después del estreno

“La espera entre las sombras…. ¡Dios sabrá porque! Ya es tarde para volver igual”

El cielo está cambiando poco a poco sus colores y yo me descubro subiendo rápidamente por la escalera pronto a ver esas nubes rojas transformar todo el paisaje, interno y externo. Nada parece existir cuando los recuerdos se mezclan con los ladridos de perros en la lejanía, la confusión de la mente, los labios y ojos que ahora comienzan a marcar mi andar. Aquí parece todo en calma después de un estreno. La esquina del monitor me dice que ya estamos comenzando febrero, que hace un mes del comienzo de este decimoquinto año del tercer milenio. Parezco en verdad tan pequeño y tan claro.

Hace meses llegué a un teatro con el corazón hecho jirones, siendo un pedazo. Una relación amorosa que guardaba mucha promesa y que al morir dejó devastación y una inmensa ansia de buscar la comprensión de… todo. Me encerré a construir y trabajar dejando el constante coqueteo con la muerte encerrado en sublimaciones que a veces parecían tan endebles. La dama me permitió escribir, me permitió encarar una puesta en escena. Y también me permitió compartirla finalmente con un público. ¿Qué es la Máscara para mí? Es decirle adiós a lo que no fue, y bienvenido a lo que será. Es por lo tanto definitivamente el saberse perecedero. Y eso me hace sentir tan poderoso. ¿Qué es lo que escribes? El caminar es lo que escribo, que nunca terminamos por arribar. Al menos no en los tiempos que nos proponemos, todo parece ir cambiando y la verdad es que si el universo cambia, pues me parece de necios seguir igual, así que bien; solo puedo escribir del caminar.

Noche de estreno.

Salgamos a jugar, yo pido. Es crítico.

Anoche parecía trastabillar mi cordura

Ahora que las fosas muestran más muertos

Ahora que la caricia parece volver

y tu torva palabra que escupías parece desvanecerse finalmente de mi memoria.

Por favor salgamos a jugar.

Memoria, Me Moría. Recuerda Cordura

Que se que mañana celan las musas sus abrazos y queman tanto.

Y hoy soy feliz, soy pleno y quiero más tardes de sol.

Por hoy, salgamos a jugar.

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“No sé que será” me digo cuando he de estrenar, y no tiene sentido, pues ya estamos elevándonos ó cayendo… (Uno no sabe cuál es verdaderamente la posición de la tierra en el universo) Pero el estreno pasó y con este se logro una cosa. Y es eso: “Se logró un cosa”. Lo hermoso del teatro es que uno arriba en conjunto. Gracias salir a jugar conmigo: Armando, Brisia, Valeria, Rocko, Citlalmina, Juan, Fabiola, Federico.

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Trompo y Algoritmo

Entre medidas las palabras escondidas vuelcan sus cabezas a mirar lo que han dejado

Trepidantes los instantes me provocan que mañana los evoque, allá entonces lo hacía.

Desnudo el mono camina sin sentido, manecillas que avanzan y vuelven

Trompo y algoritmo que me vuelvo polvo, como lo has sido.

Si, así me has sido, sin sentido. Pareciera que volviera en tenebrosa acometida.

En el tiempo de la despedida he visto consumir mis alegrías; y vienes entre líneas a decirme lo que anhelas, vienes con tu risa, tu sentido del humor que tanto añoro a decirme: Busco casa…

Soy y giro, eso es cierto, pero en mi comportamiento esta la fe, esta la magia.

No lo olvides, hay un flujo que revienta las veredas que no son, que se eternan falsas por promesas incumplidas, palabras que cayeron frías tiritantes…

No me convence tu ausencia vestida de letras, que tus piernas no gimen ni abrazan

And if I could turn my back to time I’ll say

There are certain things to discuss while we lay by the shadow of the cemetery tree.

I said “In my quiet ruin I pretend to be King” But you crave and fall, no matter how far and deep. No matter how dark, you still bite me for the light. But wait and see for the long night to cease, for the time freeze. And welcomes you.

And if again a dust capable of drowning your merely dreams, your thoughts

Keep telling to yourself some lies. And walk through the path, the last mile.

Ta da…

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Mandrágora ó a la inspiración.

…me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.” Gilberto Owen “El compás roto” Fragmento

Me ha costado tanto exprimir estas letras, realmente el árbol parece haberse secado. Empiezo construyendo una serie ordenada de ideas y me entusiasma leerlas,  me envuelven en sueños, pero luego regresa, presiento sus pasos y no puedo esconderme… Regresa el sinsabor de los ya no son. Quiero respirar libremente sin que este chingando mi conciencia, estoy esperando esos momentos. En cualquier momento chillará la inspiración, solo necesito arrancarla de la tierra. Y de la tierra no del aire.
Se necesita estar picado mortalmente para empezar del vértigo que trae  el intante conciente, la certeza del nunca más, gran combustible para la vida nos trae la muerte. Esta me dice:

Creo. Y no me equivoco, que aunque poco a poco el tiempo nos consume,
Que aun cuando la carga exige doblar las rodillas y bajar la mirada
Seguiremos andando. Vaciaremos los recuerdos a base de escuchar la eternidad.
Sanaremos la distancia entre este y el otro mundo. Aunque mis cuencas no encuentren tu reflejo.

Yeats dice:

WHEN you are old and gray and full of sleep,
    And nodding by the fire, take down this book,
    And slowly read, and dream of the soft look
    Your eyes had once, and of their shadows deep;
    How many loved your moments of glad grace,
    And loved your beauty with love false or true,
    But one man loved the pilgrim soul in you,
    And loved the sorrows of your changing face;
    And bending down beside the glowing bars,
    Murmur, a little sadly, how Love fled
    And paced upon the mountains overhead
    And hid his face among a crowd of stars.

Y yo digo:

Old and stuffed of dreams and moths
Grumbling thoughts cracking my spirit.
 You said “Grow up” I said “Don’t go”
Time began to run.  And so we split…
I just can’t find the path anymore, no reflection in the world.
Changing curve that of shadows and lightings
welcomes our fate when we are alone,
Is it true that love fled? You misunderstood the message of goodbye.
Break yourself, you’re bending my soul again!
Mandrake outcry whipping my past.
Start to walk and cut the crap. I’m fading…
The outside has won over me.
 I thought we will be crowned with wrinkles together
Gasping tears and sex at dawn when we are at our evening.
The goodbye is forever, the forever is god bite.

¿A dónde se fueron los momentos? ¿Se refugian en este brazo derecho que tanto se adolece? ¿Estarán en el atardecer rojo que me dice una y otra vez que el sol se va, o estarán en el amanecer que anuncia el final de la noche? Dime tú, que te alejas cada vez mas de quien soy, de quien era cuando éramos. Creo que estamos cerca de dejarnos atrás y me roe los huesos. Nunca más regresarás en la forma que éramos cuando éramos. No existe respuesta aún.

A dios y que sea de Dios.  Decía…

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ESTOS A R C A N O S 1

LOCO

Quiero levantarme y descubrir el camino que se ha estado escapando de mis talones, hoy voy a recorrer estos pasos. Volveremos a encontrarnos.

De noche recorreré caminos inciertos, de noche la tripa se podrá enredar buscando una luz que no está afuera, pero desamarrando los pies dejaré atrás los ojos azules que me enamoraron de niño sin añoranza, atrás el primer beso, han quedado ahora adelante nuevos sueños. La añoranza me estorba para encontrar el regreso, o quizá el comienzo. Retumbarán los pasos que nunca recorrí, lo sé; pero ahora entiendo porque al mirar atrás uno se condena en el submundo. Cuando caminas a oscuras solo existe un camino y es adelante. Quicksand away! Quicksand away!

Una cuerda pende de la recamará, un pozo está escondido bajo unas hojas, una mina. Un puerto trama naufragio, y el dulce sueño tiene unos ojos que vigilan tras la ventana; demasiadas cosas en la mente que estorban si quieres echar a andar.

Quiero echar andar contigo y llevarte en la mano, en los ojos. Escuchamos juntos esos grillos en Xochi , ¿Te acuerdas? Muchas veces me hablabas con esa voz tan fuerte de esas tierras lejanas que hay tras las noche cuando atravesaban las luces fugaces el cielo; naciste para mí también de entre las páginas con olor a Atreyu, y piel de Medusa… Es en tu reino en donde a veces respiro mejor, también donde siento tu mano guiando mis pasos con certeza. Y no guardas misterio cuando te desnudas en mi sueño, entonces me tocas las sienes y ya no hay migraña que hable de pies hinchados que erraron caminos. ¡Que facultad la tuya de esconderte en el día de la conciencia y encontrarme en el camino cuando a veces me siento perdido!

Silencio.

Viene desfilando la muerte con sus piquetas de gallo, arrastrando sombras y gemidos, lo siguen esas hadas ya ancianas de sueños que dejamos dormir debajo de la cama, detrás del piano, en la cisterna vacía. Silencio que traen fatalidad si los miras de frente. La medusa solo con el reflejo de la cuchara. Si al comer la sopa de letras alcanzas a escribir su nombre entonces no temas, ya es tuya… será tu mujer. Echarás a caminar quien sabe adónde, quien sabe como… al borde, siempre al borde

Un desfiladero siempre pregunta ¿Podré volar? Así fueron tus ojos, y qué decir de tus senos de miel!  La primera vez fue en un cementerio, y si soy listo sabré significar lo que siempre ha hablado con  lengua honesta, Eres incorruptible, pues eres símbolo, quien te corona es el viento. Cuando la luna de plata salga, ya te habrás ido entonces se verán tus huellas y aunque tu camino se de uno, habrá dos o tres que lo recorran. Tonto te dirán, pero heroico, siempre en alto, no me olvides, en tu bolsita sobre tu hombro llevaras las plegarias de quienes cayeron, de quienes quedaron en la noche, de quienes con pantuflas y cereal merendaron las noticias de la tarde y no llegaron a su cita con el viaje. Escríbeme una carta, una postal que hable de las aves, de las niñas de ojos azabache y puntos en las frentes; trae colgado de tu cuello unas conchitas de ese mar azul caribeño, Bebe cerveza en un yate, orina en la orilla del muro y no mires atrás pues no hay quien alcance a verte también así que: ¿A quién extrañar?

También los hay navegando desde tiempos antiguos, Narrenschiff, esos barcos que se estrellan con la nada. Mirada al cielo, puños y dientes apretados. Deseando un cigarro mientras caminan una y otra vez de un lado para otro en un espacio de cuatro por cuatro. Hablando por teléfono a todas horas preguntando por el clima en ciudades lejanas por preguntar algo. Y dicen las verdades más profundas al tiempo que chismeríos de las revistas de culos con siliconas. Estos que al abismo parecen haberse precipitado, apestados que vagan con pelos enmarañados de piojos y mierda también le han de poner nombre a las cabezas cercenadas, también han de salpicar de verbos esas calles retorcidas que fabrican gordos con bigotes, peinados y aseaditos  que despojan a los jodidos abusando de sus cargos públicos. Estos son los retratos que un Basil Hallward cósmico hace de nuestra civilización, pero además huelen, y no hay alfombra tan grande que los oculte.

Quiero echar a andar y no caer, quiero echar a andar porque no tengo ya opción, este mundo me está asfixiando mas y mas con tu ausencia. Tengo que dar los siguientes pasos en tu búsqueda. ¿Y que si no tengo un perro?

******

MAGO

Es una ilusión saberse poseedor de magia, los magos lo saben. Cuando el camino se vuelve la respuesta a los pasos, se deben interpretarlos signos para no perderse.

Era el medio día y creía que el sol no saldría de entre las nubes, me envolví en un grueso abrigo pues el frio que sentía parecía nunca desaparecer, entre la maraña de palabras que rebotaban nunca encontraba los nombres de las cosas y me sentí más pobre que nunca. Pronto cambiaría la estación y debía estar listo para cuando tuviese que señalar en el horizonte la ruta que guiaría el resto del camino, el navegante sabe me dije, que no existen cumbres lo suficiente altas para saber con certeza siempre el camino. El misterio más grande me tenia atrapado en su rueda, y obsesionado con el correr lento del tiempo trataba de dar coherencia a mi mente.

Necesito verte, pues te siento todo el tiempo repetida.

Mujer de tantos  fuegos, Mujer de varios rostros

Y estoy aquí caminando y dispuesto a amarte

Te espero sin desesperar

Seda, medias de seda, tiempo tortuga derramándose entre las cervezas y el sonido de la lluvia afuera. Suele dictar los pensamientos mas obsesivos, suele susurrar esos surcos que bajan por los parpados hacia las mejillas. Tendrás nuevas obsesiones mañana… pero hoy me perteneces so just lay down and listen.

Cuando me haya ido recordarás que hubo un tiempo en el cual nos ocultábamos la verdad por no ofender, nos decíamos verdades a medias buscando descubrir lo que entre tanto se enroscaba por la medula.

But wait, Say no regrets, say it’s ok. Just pull me out from this quicksand…

Antes de que acabara la ducha, se dio cuenta que a sus pies se habían ido junto con la espuma por la coladera, y lejos de alarmarse imagino sentarse y comenzó a sollozar mientras el agua le rodeaba el cuello. “¿Cuando fue que morí?” Se repetía tratando de encontrar la respuesta en la pregunta…

El arco que enmarcaba la noche flotaba limpio y luminoso, como siempre durante noviembre, Volvía sobre sus pasos, y volvía sobre su historia, se cuestionaba las consecuencias que convergieron finalmente en este presente que parecía cada vez más un sueño. “No existes si no como producto de una emoción duradera, cualquier orgasmo corto te dejara mas esponjosito y entonces te sabrás mas ausente.”

Hoy con el cabello recortado, y con la mirada fresca ha vuelto a caminar el reloj con hora local, atrás están los recuerdos dulces y amargos. Bajo la estricta mirada de la conciencia se amarra los zapatos dispuesto a caminar un poco más lejos, las erinias enronquecen: Adieu, adieu, adieu… la máquina se ha puesto en marcha y si camina procurará mirar con ojos distintos a esta ciudad que parece desmoronarse bajo este tinte escarlata.

Tendré que pactar con los vivos y bajar la sombrilla ante Dios y dejarlo mirar, no puedo dejar de sentirme entre dos tierras flotando. Y me pregunto ¿Cuando la gravedad de las circunstancias me planten en suelo, donde estarán mis pies… ¿Agua, sangre, polvo o costillas…?

Soy tristemente un hombre de principios… En efecto, comienzo tantas y tantas cosas para luego dejarlas, no alcanzo a concretar. Estoy ahí entre el por siempre y nunca más. Entre líneas, piernas, ojos y gustos.

Espada, Copas, Oros y Bastos, tus manos, tu lemniscata; y aún así sabemos que somos mortales, tenemos caducidad, que no el amor decían los románticos… Eso lo que preguntan tus manos, rodeado de flores, como amantes, como muertos.

Estás aqui, pero no estás… eso es magia. Tu omnipresencia me llena y me abraza en los momentos solitarios llena de estrellas la noche, me haces bailar. Tu ausencia llena de veneno mi aire, de nubes mi cielo y enfermas mi cuerpo. Siempre de materializas de nada: “Nos vemos luego ” dices. Voy a verte a ver si te encuentro, cuando vaya y te encuentre.

“Cuarenta Sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo se que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán.

                Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres.”

Jorge Luis Borges “La escritura de Dios”


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When at the Great Hour…

“To lead a better life I need my love to be here….”

Time feels like fire in the veins, afternoon shade screams “Not again”

Beyond this city that bleeds other kind of memories cries “Not here”

and all those smiles, and tears that woke me from the slumber writes “Never again”

But deep inside I know, that the best of me will remain somehow

someway in the hope and wonder of knowing I was there…

There, when with the legs shaking and full of confusion

I was standing among strangers now beloved and missed

There when Munkhy taught with pride about the flag of that faraway land of horses and friendly mongolians always lending a hand and a glass of kghengis while I was hurt.

Or watching him running at sunrise while Yongmun was soon to take one of his daily showers

in our horrific bathrooms, later to be covered in colors during Holi.

Yes I know, I won’t take to my grave Yongmun’s long  sleeping speeches and his trust

his smile and Popi-Pop dance, or the amusement on his daily class afternoon nap.

And I cannot take it with me Justina’s peaceful smile, kind talk, beautiful hair, everlasting sight.

Francisca’s laugh, Alexandra’s pinch in my arms…

Not to the grave, but maybe beyond,

deep inside will always remain in the stories I’ll tell to my children someday to come.

Tomorrow I’ll leak and fall, tomorrow into the shadows perform one last dance

Whirling around in black, dreaming about Anna’s eyes and the sweetness of her smile.

Hair, curtain of gold in her face, lit of my days,

not anymore, just for those days.

I’ll play the deserter just for this time,

for maybe tomorrow I’ll fit in her world.

But, who knows what’s in our path?

If during a sunset walk again with Abuzar, I´ll shake his true hand

Hear trusty words in his eyes, where the language barrier meant nothing

as we walked in silence through the noisy kandari choraha… (still can’t pronounce it that well)

Now the crossroad of life vanish those trails, that we made them our present.

Forever suicidal pigeons! Forever flying closet rats!

They are everywhere holding my breath during solitaire nights

Forever delayed trains! Forever harassing calls, SMS!

Waving goodbye they will desert me as I did to all those I loved

“But thy eternal summer shall not fade”… Say, he loved.

Bring on the night, bring on the sorrow, cause I miss you so much.

All dear names that have named me, completed me

Mine, but of the world is Jun “hein”. Mine, but of the time is Robert “hein”

Not now is our time to sit in the balcony, drink a beer, having a smoke.

Not here is the place were in shadows I sneak through the forbidden gate.

Not now. Maybe again when the lights are gone… In Sansthan its usual…

 

Taste me but don’t forget we will pass

We will surely pass, and you and me will pass

And even time will pass in the Great Hour…

And these lines will fade,

and the little longers you will long will bite

Dragging those memories I will fade toward the unknown and you, and you too.

But now I know how Galena walks, Undrakh laughs, Clementina protests.

Koshuu’s passion for dance, and tender heart always close.

I know now how Wittawat flies although he stays…

And somehow submerged in his cosmos there is a part of me now and forever.

There is a part of all in me, healing my soul, watering my dreams.

Keep the chin up say, he loved.

Run toward your dreams, cause they are here

I been surrounded by them in dust, rain and heat.

Friends and lovers whispering all the astonishment hidden in life

And now I can say: “Hark the angels come”

All these have been my loves…

The bangs and beeps filling the air

while my eyes crashed in to the beauty of her smile.

The cold wind blowing my fears during December

while surrounded in circle at the roof of our building

I watched the Shin cooking, Wittawat yelling.

The gathering outside a temple playing guess the sentence

and my eyes completely open trying to capture the moment that surely passed.

Kaja’s tender eyes, poetic soul so familiar, so alive.

Pramod kind way of teaching, Bharat Singh’s confused mind

invading my patience but not my heart… (sometimes)

Parties at the fountain that felted like slavery liberation

and Wechie, Kevy and Yanger among others open heart.

Building jumping monkeys, fast to bite in Itimad-Ud-Daulah.

Romano inner struggle… And me thinking

“But you are a man of god my friend!”

Robert’s laughs and young spirit always refreshing my days.

Khalid warm heart, child heart, open like cathedral doors.

Don’t change, don’t change in me. Let them be forever here.

Rosie’s clear speech, Filip’s sense of humor. Kanokkan… Jun… Alisha…

Every second in my life I know I’m going to miss you guys

It doesn’t matter how blissful would turn my life to be.

Every step I’ll take toward my dreams would be part of your dreams too

cause there’s a part of Raluca running in my words now

and I have also Alexandra’s conversations and touch tattooed near my heart

All of you have filled my days with the splendor of love praise

The pain, the calm, and the astonishment

deeply turning tides of emotions so hard to keep…

There are some places, some people, just waiting to cross your heart.

There are hidden smiles beyond the superficial routine.

There is hope all everywhere, some rain under the stones.

Sometimes the stars are just waiting to gleam when you face up the sky,

Sometimes the nations vanish their frontiers to become a shake of hands

And bring the future minutes more.

So many names… I cannot say more, so many dear names, dear loves…

Forever Kingfisher at Kohinoor!

Not a good beer, but an excellent excuse to meet my good friends

Forever light’s out at our “hostel”!

Terrible at skyping but wonderful for sneaking lovers

Forever Hindi Sansthan!

Not a hit for learning hindi

But the best for finding lifelong friends…

Lifelong memories, lifelong dreams!

Anywhere in time there was India and you…

Forever India!

 

“….—Oh, never a doubt but, somewhere, I shall wake, 

And give what’s left of love again, and make  

New friends, now strangers….
But the best I’ve known,  Stays here, and changes, breaks, grows old, is blown

About the winds of the world, and fades from brains 

Of living men, and dies.
Nothing remains.    

O dear my loves, O faithless, once again 

This one last gift I give: that after men 

Shall know, and later lovers, far-removed 

Praise you, “All these were lovely”; say, “He loved.”

 

Rupert Brooke “The Great Lover”

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Noche

Esta noche no creo en nada,

Esta noche no creo en nadie,

Esta noche el tropiezo es inminente…

Podría ir a perderme una vez más sin temer a lo desconocido,

Todo el mundo me lo parece así esta noche.

Parece un nuevo comienzo, dentro de esta eterna vuelta revuelta.

No existes, no hay nada bajo este sol y solo queda el recuerdo de lo que parecía real y que sin embargo ya no lo es.

Me siento cansado,

Decepcionado de las letras que van formando los nombres, que alguna vez me pertenecieron pero que ahora solo dejaron de ser y nombrar.

No hay nada en el horizonte, absolutamente nada.

Solo el compás de la noche que sigue al día,

Pero las noches de este invierno son largas y frías.

Me van a matar, lo sé.

Estas noches seguro me matan mañana,

No tienen candor ni brazos alados,

Estas noches no tienen misterio,

No tienen silencio.

Estas noches seguro me extinguen,

Estas noches que exhiben mis miedos, mi cuerpo flaco, débil y muerto de muertes, me matan.

Nada queda en calma ni en furia,

Estas noches me rinden, me ciegan.

Cuando acabemos de fulminarnos vendrán más noches

Y en esta oscura noche de pozo sin fondo cae la negrura de sabor amargo,

Noche ruidosa de silencio, de ausencia.

En esta noche, de humo que llena pulmones y cabeza, solo está la esperanza de no volver a despertar si es que caen mis parpados.

En esta noche de dolor estomacal me querría matar de estar existiendo.

En esta noche que pica  la barba y aprieta los dientes, espero las llamadas que nunca llegaron, espero sin esperar ya nada y la nada me espera en llama y me llama a abrazar la noche que escose.

Que noche!

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Vinagrillo, entre cobras y cervezas

Luces de la ciudad que se ven a lo lejos como trepadas entre los cerros, tintineando temblorosas que parecen desvanecerse provocan esa sensación extraña y mis pies se mueven embrutecidos como esas pobres cobras en canastos ovalados que meneándose de lado a lado buscan sin esperanza encontrar la dignidad que yace olvidada ante los flashes de los turistas que alguna vez mirábamos de lado y sonriendo, pues eran entonces mejores días, esos ojos viperinos que debieran infundir terror eran ya en aquel entonces apagados, casi marchitos como estos pasos que ahora las recuerdan. Y en este enredo mental propio de las calles mojadas voy caminando una vez más encontrar quizá en el camino eso que parece contrarrestar la hiel que deja la distancia, la ausencia del puerto.  Esta reflexión propia de aquel socialmente holgazán, me olvido de las nalgas y del muerto, me olvido simplemente porque ya no estoy aquí perteneciéndole a esa fantasía que hace creer que esto es un sueño, patria querida.

But somehow you always want to watch me burn, cause maybe in fire It would be easier to grab your cloak along your long beard, oh omnipotent one.

Cloak, winding my clock just to see me burn

Rotten but not just broken, wait to see me come

I´ll be back again for fun, even though I was set to run

 

Hay tanto mundo esperándome allá afuera, sé que hay ese tipo de amaneceres inolvidables mas allá de esas luces arriba descritas, sé que hay encanto en alguna tierra que recordara mi nombre antes de que pueda yo nombrar el suyo. Me reclama el sollozo pero no lo dejare salir esta noche, pues este le pertenece a tantas víctimas de las promesas rotas de algún antepasado nuestro que tiene rostro acuñado en esos guijarros que parecen regir mis estados de humor, mis lindos amaneceres y los brazos o ausencias que podrían o no estar al despertar. Pero yo tampoco se ganarme cinco francos pues hasta escribir esta misma realidad se me está olvidando. Y tampoco escribiré de esto pues él, mi hermano, sólo anhela la iluminación, unos cigarros y una coca familiar que no deba compartir ahuevo. ¿Pues quien soy yo para soñar con diferentes paisajes que me arranquen risotadas, que me inviten a bailar? ¿A quien putas madres se le ocurrió la frágil idea de andar buscando algo más?

Parece ser me han dicho, que podrían hacer un videojuego del chapulín colorado, también escuche que un futbolista estuvo con varias putas, pero que una le salió varón. Tenía Venustiano Carranza además de barba de Santa Claus dos tremendos pistolones con los que despeluco a varios enemigos de la patria, pero de Jesús Héctor y la poca lealtad de los que se decían sus amigos parece no haber información en la red. ¿Que nos compete al borde del salto hacia la eternidad? ¿Qué me importa y que debe de importarme? Puedo hacerme creer que entre dos piernas encuentro también esas alas pero también podría equivocarme pues ya me ha pasado que unas sabritas y la película del pececillo Nemo me hicieron llorar más… No tengo remedio estoy condenado a seguir repitiendo viejas canciones, hacer el bien y el daño.

Pero mientras corre mi mente en este circuito producto de mi Dédalo interno, estuvo la tarde de hoy y supongamos entre la realidad alguna que otra fantasía:

Una cerveza en mi mano izquierda, la derecha danzaba con los dedos un tap sobre la mesa, suave y sin presión. Su rostro es perfectamente simétrico, y tiene una hermosa boca, platicamos de las viejas paredes magnetizadas por el silicio en las antiguas haciendas. A veces hablaba de la India, de mis planes en Polonia, o de las ratas muertas que aparecen hoy impresas en las cajetillas de cigarros. El tiempo sin estar en polvorosa nos acompañaba y aquí venia una sonrisa de su hermosa boca o algún comentario de apariencia inteligente pero infundamentado que gusto de balbucear cuando estoy con una chica linda que me intimida. De sorbo en sorbo apuro esa cerveza artesanal, orgullo de un empresario atrevido que le quiere hacer la competencia a las grandes mafias cerveceras. Y aunque la cerveza es definitivamente mucho más sabrosa incluso que la Leon, más tarde la orinaría junto con el frutsi de uva que bebí tiempo después; durante este último acto reflexioné en el urinario (entiéndase que la reflexión es propia de un urinario por lo que obviamente no alcanza gran profundidad y la línea de pensamientos es cortada por la naturaleza propia del acto) “Como es arriba es abajo dice el tao, Lao Tse sabía lo que decía…. Si la bebida artesanal acaba igual que el frutsi, que aunque sabroso no tiene la misma calidad, ¿acaso no el hombre bueno acabara como el diputado? (sin intensión de ofender a nadie, entiéndase que son reflexiones propias de alguien que esta desechando una respetable cantidad de cerveza)¿Entonces en donde radica la diferencia? Si es el sabor… me digo en gustos se rompen géneros. Si es por salud pues la cerveza artesanal en exceso puede hacer quizá más daño que el frutsi (habrá que hacer alguno de esos experimentos tan profesionales que hace la PROFECO) entonces debe haber dos reinos en donde el alma y el cuerpo… “Ahí terminó mi reflexión pues mi vejiga ya no tenía más filosofía que darme.

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The Hanged Man

En el tarot se encuentra el doceavo arcano, “El Colgado” simbolizando el estado en que uno se debe de encontrar para buscar el conocimiento verdadero. Este momento en donde todo parece ser una crisis, donde todo parece contrario. La crisis que previa a un despertar, más no al despertar máximo, simplemente al verdadero. La muerte de las cosas muertas y el comienzo hacia nuevos caminos. La crisis del colgado es terrible, devastadora, pero es parte del camino que uno debe emprender en busca de… lo que vendrá.

Y dice aveces…

La condición humana  en la que me encuentro  me tiene en la lona, duermo con los ojos desnudos y camino con los ojos cerrados por este largo camino que se enreda como chicle confundiendo mis pasos. Establecí una simbiosis con mi andar confuso. Parece ser que no estoy ya más, me llego a preguntar, ¿Cuándo es que morí? ¿Es noviembre, junio es hoy? La ciudad se confunde entre las olas de mis recuerdos y al tiempo que rueda este cigarro al lado del cenicero me entreveo en esta pantalla que se ha vuelto un nido enfermizo. Sueños de opio sin sentido, y todo el mundo me ha dejado atrás… Allá están los niños que no tuve ni tendré otra vez. Debo comenzar a medio camino este relato que vendrá en pedazos pues no puedo ofrecer ahora en mi agonía mucha coherencia…

Fui bautizado Jorge, fui dejándome arrastrar por el milagro de la vida desde un agujero… y recordé tiempo después mi nacimiento en un sueño cerca de mis treinta años. Caía después de un encuentro violento en un negro agujero que se abría en el suelo de un tiempo japonés. Despues solo había aire y recorría las recamaras de mi casa, ahí mientras flotaba, llegue a ver a mis hermanos y a mi madre que me tenía en brazos, yo maravillado solo repetía en mi mente “Tengo voz y puedo gritar”  a lo lejos una voz decía “enamórate de mis sueños” constantemente. Así se que fue mi encarnación, así fue que llegué al mundo.

Pero siempre puedo reinventarme. Siempre podré dar unos pasos contando que “en el camino deje caer varias piedras, sabiendo que cada una de esas piedras, llegado el caso podría indicarme como regresar, Aun cuando en el fondo yo sabía que no quería regresar; no obstante mi naturaleza melancólica, tan pesada como viva. Era todavía medio día y aunque el sol estaba en pleno no me detendría, caminaría lejos hasta donde llegaran mis pies y buscaría en mis bolsillos después, al agotarme, eso que me permitiera sentarme a contemplar. Después de cuatro horas de caminata, me detuve, hurgue en mis bolsillos. Ahí estaba la cajita de metal con su cabello envuelto en un listoncito verde. Busqué una roca o un tronco donde recargar me, descansar las piernas (2003) y volar en aquel recuerdo falso que tuve tanto tiempo atrás.

Un café, dos cervezas y …“entonces lentamente cederá tu cuello a mis caricias, demostrando porque un amante sale siempre airoso en cualquier batalla cuerpo a cuerpo. 

Un suspiro ahogara por un instante mi furtiva lengua, mientras tus ya relajados brazos se enlazaran en torno a mi cintura deseando exprimir más calor a mis ya candentes labios, sentiré intensamente el jadear de tu pecho junto al mío, querré callarlo, querré ahogarlo entre mi boca. 

Y tú me besaras el pelo y tú me morderás el cuello con la brusquedad de un nene por la teta. 

Y por desgracia nuestros ojos estarán ya secos, no mas sufrir, no mas tormentos, no engaños, no lamentos, solo tu cuerpo arqueado como arpa  orquestando mi pasión, engañando al corazón, al verdadero, al que si le lloro, al que estuvo ausente y al que ahora cuando he de plantar la bandera de mi victoria, anuncia retirada.

 

            La retirada fue un éxito rotundo, perdí el terreno ganado en un santiamén,  “por el puro placer de reconquistarlo” (me mentía).

Que si mañana me levanta el alba fría ya tendré calor al recordarla, y si mañana en otro camino, con una princesa en otra batalla me encontrase, sé que el corazón, mi malhechor, no dudara retroceder en la batalla.

           

             Que solo mi Luna de cuarto menguante podrá alguna vez y para siempre hacerse a la vida con una herida, fruto de una derrota furtiva, con este humilde guerrero, que por tantas batallas perdidas, nunca será general.(1998)”  Por supuesto esos ardores se disipan ahora que el sexo es algo real y tiene es cuerpo de hidra, y ese apetito, y ese mismo olor. Una terrible hidra que no conocía en aquellos tiempos.

Una vez encarnado nos toca descubrir nuestro cuerpo, en mi caso no tardó tanto la exploración. Con solo 2.700 kg al nacer no debieron ser muy largos los procesos de  indagación pues mis pequeñas piernas carnosas alocadas solo recorrían luces y sonidos incomprensibles, yo estaba contenido bestialmente por la naturaleza, inmerso en el despertar del eterno sueño y tú quizás aún dormías. El proceso para descubrir nuestra alma dura un poco mas.

La verdad es sospechosa… y entonces buscamos en nuestro interior quien está conspirando para alcanzar la gloria o empujarnos al suicidio, necesito sospechar de mi para encontrar el camino. De ahí que vengan estos gestos literarios tratando de describir una historia en pedazos, quien sea que soy buscaré encontrar el nudo y deshacerlo. Comenzaré una vez más.

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UROBOROS

A un año de haber escrito esto…

30 de mayo de 2010

Oye Jorge, escucha bien

No le temo a los cruces, no le temo a la noche eterna, pues veo la alborada en mis ojos de pequeño. Creo en mis hermanos, mis padres, mis amigos, mis recuerdos. Ya no creo en la perfección como estatismo, creo en la perfección de la tempestad y el sueño dulce. Creo en los labios llenos de muerte cuando aman. Instante entre la Virgen y los barrancos sucios de detergente, transcurre mi vida tomando sueños míos y ajenos envuelta en un espejo vacio.

Los parpados no aguantan de noche y uno se vuelve hacia los sueños, la fragilidad que exige traspasar fronteras es obvia durante el primer enamoramiento, te digo que es cierto el dolor, tan cierto como el mismo miedo que sientes ante el inmenso mundo, y no gastes un minuto para sentirlo cuando está en juego la eternidad.

Tú me Recuerdas una y otra vez cuanto amo a mis hermanos, como encontrarme en tus ojos cuando ya nos estemos yendo deprimidos a la cama. Me recuerdas admirando a Arturo, y dices con tus hoyuelos “Vuélvelo parte de tu viaje más gozoso”, recuérdame como eran sus besos y abrazos dentro de esta gravedad. Y vuelve a jugar al jardín sin angustia entre las flores, abejas y la mierda de la perra que amas tanto…

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The little longers I will long

Human nature, always aprehensive trying to tie the impermanent with the eternal, memories with present… The hardest learning is goodbye, and we chase quimeras and fantasies to extend the magic… the forbidden fruit we know, and we got to have a taste of it.

Taste me but don’t forget we will pass

We will surely pass, and you and me will pass

And even time will pass in the Great Hour…

And these lines will fade,

and the little longers you will long will bite

Que dificil es decirle adios a estas calles y esos seres desnutridos que husmean entre la basura y grunien. Pero quiero entregarme un momento mas a este suenio, quiero seguir envuelto entre sabanas si tu estas en ellas. La belleza y la miseria, el mundo. Mi tiempo se esta acabando en estas tierras y quiero prolongar la magia pero eso es imposible.

Cuando uno esta en el limite, en el umbral del cambio, un mundo de numeros se abre y todas las posibilidades, probabilidades, casualdidades y misterios flotan…

Quien entrara a mis ojos, quien vendra en a tocar la puerta en un mes y medio a mi casa, mi desayuno en 6 meses, el momento de mi partida dependera de tan solo el siguiente segundo, asi que sera bueno aprender a decirle adios y ponerle un punto.

Adios India, seguire por mucho tiempo escribiendo de ti, y vendras a rondarme en momentos tristes y momentos alegres, vendras cuando piense que me has dejado. Tambien contigo esta el adios.

Hasta luego, como si fuera un adios pues quiero consumirme contigo.

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Algunos viejos escritos….

La tarde huele a lluvia y del cielo caen pesadas gotas trayendo lejanos recuerdos a mi mente, el tiempo se escurre como en esa pintura de Dalí, y solo tengo esta vida para equivocarme y acertar… De alguna manera desde que dejé Zacatecas siento que mi vida se transformo y soy otra persona, lo confieso esta transformación es totalmente sospechosa, a hurtadillas vino a rondarme después de que estaba en la lona. Siempre sucede así. Ahora México esta en una prueba dificilísima, también llegan silenciosos los cambios sin que nadie los escuche y de repente  el mundo ya no es el mismo. Me quedan grandes algunas personas, otras ya no son importantes… Mi computadora se despide y con ella muchos de mis escritos se pierden… algunos se recuperaran otros no. Ya no soy aprensivo. Así que recordaré y compartiré con ustedes algunos de los escritos que tenía.

Alimenta tus ojos de belleza, no mires atrás pues siempre te habrán de dejar ir… recuerda que:

Nadie te podrá quitar la ausencia que deja el tiempo en tu hervir interno.

La cosecha va segándose con cada paso y siempre sentirás su insostenible peso sobre tu pecho.

Aun respiramos todos, aun nos sostenemos con la mirada puesta en interminables ventanas.

Ya pronto volverás a posar tu mirada en varios amores lejanos y extraños.

Que dejo si no huellas y trastornos en mi pecho.

Cuando no soy totalmente feliz me quemo en un infierno por haber comido la fruta prohibida… la felicidad y el éxtasis.

Por saber sabiduría, tener la  conciencia tranquila.

¿Como puede un hombre no morir de hambre de orgasmos y plenitud una vez que respiro el cielo?

Solo, como nervio agónico, como suero sin vena que alimentar.

Viaje de ensueño, tormenta de vientos, ideas copiosas en sed de cariño.

Soy quien soy por que ya no puedo ser quien era como ahora soy hace tiempo.  Junio del 2000

 

Tengo cuentos que decían…

Por tus brazos, bella niña.   (1998)

 

¡Mas que un canto era un a alabanza escuchar tu nombre bella niña! Esta vez no fue así, corriendo bajo tu balcón por la empedrada hacia el gran árbol, escuche gritos rencorosos seguidos después de una gran variedad de insultos. Yo me reía. ¡Angélica, pequeña muchacha diabólica que hiciste ahora!

 

Apenas anteayer antes del gran árbol de noche, rompiste tu vestido de fiesta, un capricho rasgo el escote, y tu ira quebró los broches, mala niña. ¿Cuántas cosas te gritaron? ¿Cuántos dedos en tu espalda por varias noches tatuados?

Aquella noche frente al ajedrez, antes de enrocarme acordamos enterrarlos. Mas tarde me besaste por primera vez, tus ojos verde encendido juraron ser míos una vez libres de tormentos y llevando mi mano hacia tu seno le pusiste fecha a nuestro encuentro decisivo.

 

Así me abriste la puerta en silencio, cuando todo estaba a oscuras, crujió la puerta, quebró mi corazón. Tú estabas en pijama y me dejabas adivinar tus formas al moverte delante de mi, contoneándote de derecha a izquierda y de regreso. Me miraste a los ojos, y luego discreta deslizaste tu mano hacia tu hombro, mostrándome una mancha púrpura

me dijiste  –“Hoy fueron los platos”.

Mi corazón rugió como Vesubio y con el deseo erecto asentí mudamente llevado en un suspiro por las escaleras. Envuelta en una sonrisa vislumbre tus labios murmurarme algo  mientras en mis manos colocabas el bat que un verano hace varios años pirograbamos tu, yo y Ramoncito el de la tres.

A oscuras vislumbre  dos bultos entre las sabanas mientras corrías en puntitas a tu  cuarto.

Entonces recordé tus promesas de amor y escaleras arriba murmuraste  –“Ahora bajo, voy a ponerme algo mas fresco- guiñándome un ojo- tu continua coquito” Encendido como pira, asentí con una sonrisa babeante.

 

De puntitas me acerque a la cabecera, los ogros roncaban como puercos en muladar orgiástico. La cabeza calva de tu padre me recordó cuando nos fuimos a nadar con los delfines, y se perdieron tú y Ramoncito el de la tres. Contuve un suspiro, alcé los brazos y descargue tres golpes imaginando tu cuerpo quitándose la pijama y llamándome con los brazos.

Tres o cuatro veces  gimió como vaca tu madre después de mi último batazo en su vientre. Sin voltear deje el pirograbado sobre la cama y me dirigí al baño. El espejo me miro extrañado, tenía yo tantas manchas rojas por la cara, nunca sospeche que saltaran tanto. Me examine lentamente y halle todo rojizo mi ser, lavándome la cara y brazos hasta encontrarme digno de ti. Escogí una playera de tu padre (la de los changuitos, que siempre le codicié).

 Peinado y con loción subí  hacia tu recamara oyendo en mi cabeza por todos lados ovaciones y  hurras. “¡Bravo, Don Juan!” Sonreía al cruzar tu puerta, y sonreía al recibir tu botellazo en la cabeza.

Te recuerdo al fin con extraña mirada señalándome frente a los policías. Y así murió mi corazón. Cuando te vi en el hombro de él, siendo consolada; él al que ya habías olvidado,  Ramoncito el de la tres.

Y promesas…

Fog  (1999)

 

Yet I’m alive in the darkest moments of my life

Or in the quiet night of my lonely heart

The spring will fall in to a dirty mirror

To began my fade, my mutilation.

 

Then I’ll  know, that I am Jorge no longer

Just little cosmic dust, just divine blow

Walking deeply to the magnificent Me

The others, my friends, my brothers, lovers, unit.

 

Time is now just a memory, a contradiction

The space will flown beside my feet

Not flying, not falling, maybe floating

The space isn’t mine, but it does belong to me

 

Going step by step, whispering lines of union

I shall summon my brothers in to friendship

Companion, dance with out toes, just dance

My lover, just be there, just be here.

My lover, my soul, unit. My lover

 

La distancia entre palabra y tiempo no existe, el universe poetico tiene su propio tiempo y por ello es que probablemente aqui se encuentre mi destino, entre algunas de estas lineas… O quiza solo sean juegos…

Poemas ojetes.  (1995)

 

Y me preguntas que es poesia mientras clavas

tu  pupila azul en las mias… Poesia eres tu….

Tu y no tu inoble hipocrecia.

Tu y no tu estupida sonrisa.

Tu y no tu espantosa silueta.

Tu y no tus prefrustradas metas.

Tu y no tu lugubre risa.

Tu y no tu mentalidad de mala misa.

Tu y no tu baja calidad humana.

Tu y no la hermosa de tu hermana.

Tu y solo tu… con todo y tu enojo.

Tu y solo… tu deportivo rojo.

El aire que ahora sopla y entra por la ventana me detiene y me explica: Nada de lo que compartes es importante para nadie ante la implacable muerte, así que por qué no te vas de una vez…

En el terreno hueco de un cuerpo inerte

Se poso una mariposa  ojerosa.

¡Que despierte!  ¡Que despierte!” (1996)

Algunas cosas que no comprendo…

Dialogo en mi menor (1996)

Comprendo el movimiento del mundo cuando se nos vomita encima, sucede que se marea uno, tal vez todo el planeta entero.  Nos tiran el telón, comienza la inteligencia a cegar nuestra comprensión, y el amor desgarra su antifaz comunitario y fraternal.

La soledad danza en mis huesos muy rítmicamente un tango ciclico y casi eterno.

¡Baila y diviérteme, mantenme despierto!   Que el dormir no es doloroso y tampoco fugaz.

 

Brincan los payasos, imitando como matemáticos consumados.

 

      –    ¡Habla mas fuerte, pinche sordo!    Tú solo comprende, abusador de menores, abre                     

            los ojos danzando… yo soy saco roto.

 

Mi alma es vieja y serena, levanta los ojos solo cuando quiere broncearse, soy mas bien el adorno, estoy vendido sin saber a quien. La sabiduría es otro adorno, la felicidad efímera, estar contento lo es todo, soy niño.

 

El pinche dragón no muere y si no lo mato no me canonizaran, tengo picos que me hieren… yo soy el dragón.

 

Ahora desde la India, espero un nuevo viento me lleve lejos y comenzamos… crece y muchas veces estuve listo para estos momentos… no es la primera vez que cambiamos y nos alejamos de quiénes éramos.   

Epitafio de enero del 2003

 

If tomorrow I leak and fall

And the sun, and the stars wave me goodbye

I’ll lift the ground and search for more

Not honor, nor love… just me again new born

 

The child, the boy. For the dog and the joy

The human and man, for the woman, the love

For maybe today I can’t fit in the world

But the instinct in soul, the pray of the word

Will rise me again and water my dreams

 

Here at this day of dust and stones

The flowers will blossom, will cheer at your eyes

And maybe at new life, find you again

At night and penumbra I’ll  gather your thoughts

Making this new born at birthday, a god.

 

 

La verdad que no nos gustamos mucho a veces cuando nos leemos de nuevo, por lo que cuando uno hace estas recapitulaciones uno no debe ser escrupuloso y tan solo hacer lo que uno tiene que hacer, como si uno cagara.

Asi pongo el último antes de cerrar mi computadora y verla partir… Snif Snif…

La Ley de la materia.

 

Todo en mi Universo cambia

Como cambia mi voz cuando anocheces en mi alma.

Todo va tornándose

Pues en la naturaleza lo que no cambia muere

Pues es la ley de la materia.

 

Aun no comprendía el peso de la ligereza

El creer que todo esta en correspondencia

Saber sin comprender, he ahí el dilema

Pero todo cambia… incluso esta postura

Del interno hacia el externo la criatura ruge esta pelea.

 

Y si mañana caen sobre mi las gotas calmas de la conformidad como cambia todo; soy de

otra naturaleza, soy de otro planeta.

No soy ahora mas que una intersección entre dos o mas universos que fuera de mi ya no se encuentran.

 

Todo cambia, y cambia el cielo, hasta lo eterno

Cambian las estrellas y mi llanto

Cambia el sentimiento.

Cambian sus brazos de dueño

Cambia mi propio deseo,

Cambia mi hogar y mi rostro

Cambia mi escrito y cambia en verdad la mentira.

 

Así que lo que no cambia muere, como mato lo que no quiere cambiar

Y sin embargo… esto lo cambia.

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Vorágine

 Parte lejos de tu casa y ven corriendo, no mires atrás ya pronto te alcanza la ola ó una nube invisible que te haga vomitar y te queme internamente. ¿A qué esperas solitario cuando caminas entre moscas y vacas hambrientas de desechos? Te quema el sol pero no sientes la luz, tan solo quema. Y mientras en otros puntos hay madres llorando hijos ahogados, atrás, mucho más atrás en la cadena evolutiva otros dejan huérfanos a sus sobrinos sin darse cuenta de la condena eterna a la que están cayendo.

Nada material en este mundo merece matar o morir por él, parece tan simple, parece tan sincero y sin embargo resulta tan complejo en este mundo que finalmente sucumbió en la vorágine adquisitiva… Tener mas y mas y mas y mas a toda costa y creyendo que las consecuencias tan solo existían en tiempos de Dios, antes de que Nietzsche encontrara su cadáver bajo los escombros de la edad moderna y la promesa fallida de la edad contemporánea. Y aunque estoy citando conceptos filosóficos y no religiosos a veces bajo los rayos de este sol que no ilumina, el concepto supremo de la fe parece remoto. ¿Como tener fe en aquello innombrable y desconocido cuando ante lo que nos resulta obvio y cercano nos desentendemos? Miramos las tragedias con indolencia y repetimos como decía Susanita de Mafalda “¡Qué barbaridad!” Desentendiéndonos del problema. Nuestros hermanos muertos son casualidades y llamamos “pobreza” a la miseria infrahumana en que algunas comunidades están sumidas.

 Culpables…

Vinculados con el narcotráfico los niños, los ancianos, mujeres y hombres buenos, todos dicen los más viles y hablan con su lengua de ponzoña, de honor y de justicia, hablan con el hocico escupiendo sangre, de orden. Dejémoslo ya, los culpables serán expuestos y caerán cuando todos dejemos de creernos culpables y seamos responsables.

Responsables…

Ante las autoridades que nos sumen una y otra vez en la humillación y el olvido. Ante los niños que solo tienen violencia por ejemplo en los medios de comunicación y entretenimiento. Ante los ancianos que han perdido voz, presencia. Y toda la sabiduría de la que son guardianes ha sido sustituida por información proveniente de la tierra de nunca-jamas informática donde Peter Pan, el arquetipo heroico de esta sociedad eternamente infantil se niega a encontrar el camino de regreso a casa y madurar… completamente lo opuesto a el arquetipo de la antigüedad que desesperado busca salir del laberinto, ya sea volando ó siguiendo un hilo. Héroes trágicos que se perdieron en el fin de los mares buscando su Ítaca ó se vaciaron las cuencas de los ojos al finalmente conocer las consecuencias de sus actos.

Consecuencias…

Toda acción tendrá una reacción, es el principio básico de un concepto mucho más elevado: Justicia. Pero cuando desde la tierra del Karma, nación fundamentada bajo estos preceptos ignora totalmente su inminente crisis (por no decir tragedia) ecológica que se cierne oscura como alas negras sobre la tierra, debemos cuestionarnos como detener este carrusel sin guía ni rumbo… Cuál es el verdadero costo de está “calidad de vida”. El costo es la esquizofrenia, la alucinación y certeza de esos jinetes sobre el cielo. Sin duda alguna habremos de llorar en tiempos oscuros, sin duda alguna habremos de tronarnos los dedos cuando las más grandes tragedias son noticia vieja siempre y cuando gane la selección. Una vez más:

¡Ven justicia, hazte presente!

Descansen en Paz, Luis, Gabo, Juan Francisco, Jesús y millones de inocentes más que han caído en estos tiempos de vorágine…

Oración Del Fuego Compartido            Lanza Del Vasto (1901-1981) Comunidad del Arca

Somos todos pasajeros y peregrinos.

 Encendamos pues un fuego en la encrucijada hacia el Eterno.

 Cerremos el círculo y hagamos un templo en el viento.

 Hagamos de este lugar cualquiera un templo.

Pues el tiempo ha llegado de adorar en espíritu y en verdad.

 De dar gracias en todo tiempo y en todo lugar.

 Pongamos un término al tiempo, un centro a las tinieblas exteriores,

 y hagámonos presentes al presente,

este presente que en vano perseguimos en nuestro día,

 He aquí el presente, helo aquí ante nuestros ojos y en nuestro corazón.

 El fuego es el presente que arde y brilla, el presente que reza.

El fuego es el sacrificio de lo que en el se quema, el calor de vida y el gozo de los ojos.

 Es la muerte de las cosas muertas y su retorno a la luz. !

 El fuego de gozo ! Sufrimiento y gozo en el uno y en el otro.

El amor es el gozo de sufrir…

Cantemos a la Gloria en la lengua del fuego, evidente y claro a todos los hombres.

 Y vosotros gentes que pasáis por la ruta de los Cuatro Vientos,

 entrad en el círculo y dadnos la mano.

Sopla sobre nosotros , Señor, para que nuestro rezo remonte en llama.

Para que nuestro corazón de bosques muertos y de espinas y su breve y vacilante destello

sirvan un poco para alimentar tu Gloria.

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Indignación

País de mierda que en tus alas cobijas mierda, que has parido a las más inhumanas bestias, te detesto. Odio saberme parte de ti, odio tener tu olor a sangre, odio encontrar en el fondo de mi pecho la esperanza por ti y por tus hijos. He decidido no volverte a ver, en mucho tiempo. No regresaré, No regresaré, pues cuando le abaten las alas a un ángel uno tiene que levantar los ojos al cielo y sacudir la tierra. Todas las promesas corruptas se irán contigo, pues les extirpas la palabra a los poetas y solo dejas gemidos llenos de dolor, se que la justicia será divina. Caerán todos esos hijos de puta, y no se levantaran de nuevo, caerán a lo más profundo por toda la eternidad.  Lejos de tu voz de metralla maldigo a aquellos que han acabado con tu sonido que llevaba oración y canto.

País cobarde y sin huevos, país sin corazón eres lejos, ya no eres aquel que caminaba cuando la casa de la abuela era nido de ilusiones y forjaba a este que maldice una y otra vez a los asesinos a los criminales que han drenado toda la belleza al estar colgados de tus tetas que emanan corrupción. Pais que eres muerto, es por tu voz ahogada que se levanta este grito. Justicia divina, ya no pido la humana.

Justicia honda de fe portavoces, JUSTICIA HAZTE PRESENTE, te invoco. Justicia te llamo, ven a limpiarnos este cáncer que nos corrompe el espíritu. Estoy convencido de tu poder, solo acude al llamado de los justos.

Descansa en paz Juan Francisco.

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Chennai en breve…

El aire pesa de manera distinta por el sur, tiene una suavidad de encanto y ha desaparecido el frio húmedo que ronda por las calles de Agra. La perspectiva que da la distancia ahora no me importa, pues parece que al salir del tren y contemplar el cielo despejado de Chennai, no existe más Agra, más escuela y puedo caminar de la mano con ella que adorna su bello rostro con una sonrisa que parece interminable. Los dos estamos callados caminando con los cuerpos agotados con ánimo de comer algo diferente a las samosas (una especie de empanada rellena de papa y vegetales ó pollo sazonado) la opción más convincente que existe en los vagones para aliviar el gorgoreo estomacal. Y siendo tan solo las siete treinta de la mañana, las opciones eran escasas en una ciudad que parece despertar después de las nueve. Chennai es una ciudad bastante más ordenada y limpia que la caótica Agra ó la contrastante Delhi. Chennai es verde y parece silenciosa al compararla con cualquiera de las ciudades de Uttar Pradesh y aledañas a este estado. Tiene una playa sin gracia de arena pálida y sin palmeras que se empapa en los vaivenes de pequeñas olas provenientes de la Bahía de Bengala. Una ciudad que muestra claramente la influencia inglesa en cuanto a la organización vial y de algunas vecindades. Se habla tamil, una lengua bastante diferente al hindi, por lo cual lo poco que sé de esta última lengua, no me fue de alguna utilidad, he incluso cuando Anna (cuyo hindi es bastante bueno) hablaba a las personas en Hindi, ellos arqueaban las cejas y con una sonrisa le pedían a Anna “No hindi, please talk in english”… Yo sonreía y pensaba “jajaja ahora estamos parejos”. Templos, jardines se mezclan con iglesias cristianas. El cristianismo es mucho muy fuerte en Chennai, tan fuerte como lo es en Kerala ó más. Por lo cual una opción muy interesante de visita es la Basílica de Santo Tomás, cuyos restos se encuentran ahí. Esta, me trajo un poco de sentimiento de pertenencia, y le agradecí mucho el silencio en el que me envolvió cuando me senté en sus bancas a contemplar, respirar y orar. Ahora pienso que definitivamente el cristianismo es definitivamente lo que conecta mas conmigo quizá tan solo por la familiaridad de los usos y costumbres que me han acompañado que intrínsecamente están relacionados con las ceremonias católicas. La ilusión se desvanece cuando entran las mujeres en saris, y otros atuendos típicos de la región. Con Kaja, Yazek, Mungkh y Rossy decidimos ir a una muestra de teatro, danza y música dentro del marco de un festival muy interesante organizado en honor a uno de los más importantes compositores y coreógrafos de Mohiniyattam de la india. La música, los hermosos atuendos me dejaron atónito, pero entonces una hermosa bailarina bailó Mohiniyattam y me arrebato el aliento. La maestría de sus movimientos, su gracia, belleza y sensualidad eran definitivamente lo mejor que he visto con respecto a este baile. Más tarde supe que era una jovencita de alrededor de 18 años, considerada la mejor bailarina de su edad en toda la India. El mar guarda silencio pues las olas no son muy grandes, los templos coloridos entre las calles contrastan cuando en el fondo vez a una iglesia con sus grandes campanas de bronce. Camino finalmente con la mirada de frente sin preocuparme por esquivar basura ó mierda, las calles están más limpias, observo menos gente con turbantes, no hay olor a hule quemándose, no hay neblina y los árboles verdes adornan las calles. Claro, aún tocan las bocinas algunos automóviles, aún se ve pobreza, pero no es tan agresiva a la pupila como en la ciudad que ahora me da cobijo. Caminaré un poco más lejos, Chennai lleva arboles, iglesias y también me lleva de la mano en esta nueva aventura con esta chica que me saca de quicio y que mira profundamente, así me suspende por el aire cuando me estamos a solas y bien. Con ella la Tumba de San Tomas apóstol es un lugar de intercambio discreto de miradas cómplices y humor al tiempo que me sorprenden tantos cristianos de costumbres indias. No cabe duda estoy cercano a México un poco más si entro a estos templos tan comunes en México y veo crucifijos colgando de los cuellos de quien te sirve el Chai y te sirve las paranthas. (Una especie de tortilla rellena de diversos vegetales que siempre parece inofensiva.) Lentamente la noche cubre Chennai, cierra mis ojos y extiende mi mano para tocar levemente un poco de quien me mira con tanto fuego, mientras el tren comienza a moverse hacia otras tierras igualmente lejanas.

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Lúgubre

Las luces se han ido y el frio invade la habitación arrastrándose por el suelo y encaramándose por las paredes miles de ojos miran, lenguas susurran mi fin. Ahora viene lentamente hacia mí una vez mas esta sensación de muerte que me ha acompañado tanto durante este recorrido, no puedo ignorarle, existe. Me dispongo a mirar fotografías, leer memorias y suspirar por todo el mundo que dejo atrás. Esas miradas y abrazos que intercambiábamos tan sinceramente siempre que nos veíamos los amigos, ese grupo tan selecto de hermanos que tuvimos la fortuna de encontrarnos en esta vida y que nos permitió cambiar en la vida con tanta esperanza y confianza en ese mañana que es hoy. Y aunque esta sensación me indica que estoy pronto a tocar la puerta a una nueva morada, no dejo de mirar atrás y recordar a la dulce bebe que con voz ronca murmuraba palabras incoherentes y que ahora canta con la voz de ángel sonatas de Schubert, mi hermana. La habitación helada y los dedos entumidos me sumen en tremenda nostalgia, pienso en ese hombre que me alzaba en la regadera cantándome “Jorge, Jorge es nuestro rey” inflándome quizá inconscientemente este ego que tantos dolores de cabeza dio a tanta gente, pero lleno mi alma de tanto amor y tantas preguntas. Mientras me persigno mentalmente, ruego a la vida poder volver a verles a todos y en una mirada comprobar que somos uno y estamos juntos.

Bajo una nueva luz se observa la vida, ahora que el tiempo nos dice una y otra vez “Esta no es tu casa, recuerda viejo que andas tan solo de viaje.” Pero tú me llevaste a bailar toda la noche, y mientras te tomaba con mis brazos y entrecerrabas los ojos al tocarte profundamente sabía que la eternidad esta en el detalle, recordar tus muslos y su olor fresco me lleva a confundirme entre esta vida y el paraíso. Las tormentas frías que cascaban mis dientes en Valle de Bravo no volverán, así como la magia de construirle casas a pequeñas catarinas rojas que irremediablemente han muerto ya y en aquel tiempo también.

Y este memento, este andar que no deja de volverse contra mis propios pies y me arrastra cuestionándome ¿Tenemos esperanza de poder amar a la manera de amar de Ofelia y Jesús? Podemos cimentar los sueños bajo la mirada de un “Por siempre” ó tan solo nos dejaremos envolver en esta tendencia de un mundo que corre en desbandada hacia terrenos inciertos que parecen tan oscuros y fríos como este cuarto que  susurra mi  esquela.

La luz ha vuelto, el calentador eléctrico calienta mis pies, los dedos esqueléticos de la muerte cierran la puerta tras de sí, yo escucho sus pasos alejarse por el corredor hacia las escaleras, hoy no será. Pero afuera de este hostal que llamo mi hogar hay gente que será envuelta en invierno y congelada irá a perderse en el rio del olvido. Hoy tengo vida y tú también. ¿Qué hay del mundo?

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Quicksand Away

Anoche invadieron mi sueño cientos de soldados de otros tiempos con rostros de pasado. Se movían cómodamente  hilándose con mi presente sin que yo pudiera completamente comprenderlo.  Volvían sobre sus pasos todo el tiempo y me recordaban que existen cámaras de mármol donde duermen los sueños, Y decían con labios pegados que me hacían sonreír: Frescuras y calores sobre la tierra húmeda han de guiar tus pasos. Camina y olvida.

 Zancadas en pantanos, Cuello de sal y mirada petrificada cuando te quedas atrapado en el recuerdo.

During Quicksand leave the gunpowder behind. Time to change, time itself… Cause you can’t take it with you. Not the place you’re going to.

If I leave you remember that there was a day and once there was a time when I was actually begging for our hearts to collide. I won’t turn to stone, I won’t turn to salt, I won’t turn my back to you, time for you to speed your steps or just see me fade away, but in the halftime of this match I’m grabbing my stuff, look myself at the mirror and change for good…

Entonces tomo mis libros y decido sacudirme el polvo que llevo cargando por años, comienza la cruzada por conquistar una cumbre que siempre me pareció inalcanzable. Y mientras trato de figurarme cómo es que las letras de Cri-Cri y los consejos de el Tío Gamboin, nunca cuajaron en mi espíritu melancólico. Recuerdo que la fábula de Esopo de la Cigarra y la Hormiga fue para mí contraproducente. Lo explicare a continuación.

Durante aquella época existía una caricatura acerca de una abeja llamada José Miel, (no confundir con la abeja Maya) esta caricatura que presentaba altos grados de violencia, justificada obviamente por que las patitas arrancadas y el canibalismo ahí expuesto era asumido como “-Bueno, bueno no es tan malo… solo son bichitos”, pero volviendo al tema que me ocupa, está caricatura tuvo el reparo de mostrarme a una muy encabronada mantis religiosa descabezando con sus patitas en forma de sierra a cuantas hormiguitas se le acercaran, cuando estás solo habían estado trabajando y eran extremadamente pasivas. Después en otro capítulo una pobre cigarra que era amiga de nuestro héroe José Miel, cantaba su última canción mientras otras hormigas mas abusivas se la comían viva ante la desesperación de nuestra inútil abeja. Encontré entonces una dicotomía entre lo que enseñaba Esopo, acerca de esta solitaria hormiguita que se la pasa partiéndose el lomo (bueno su mesosoma, para los entendidos) esperando que el invierno no la agarre en curva y termine patas arriba; y su contraparte en la historia una cigarra bohemia, bien sonriente y en apariencia a toda madre que se la pasa con su guitarra cante y cante. [i] Entonces las hormigas ya no me cayeron tan bien puesto estando en equipo se comian a quien no hacía daño, pero cuando se enfrentaban con alguien mas cabrón que bonito entonces se hacian las victimas Me molesto mucho que despreciaban la importancia que tiene un juglar como la cigarra en la sociedad, o al menos dentro de la realidad de Jose Miel.  Entonces la moraleja que enseñaba básicamente que prepararse para los momentos duros de la vida era importante no me entró. Y consiguientemente previo a un examen solía hacer cualquier otra cosa que estudiar, y así como la cigarra me la pasaba bien campechanamente pensando “Uuuy pal examen falta taaanto”  y ¡Cuaz! siempre me sucedía que las malditas hormigas me cerraban la puerta y tenía que buscar otros métodos menos ortodoxos para pasar mis exámenes. Estos métodos, de los que orgullosamente me volví todo un maestro me enseñaron grandes cualidades, pero al mismo tiempo me causaron grandes vicios, de los cuales ha sido un largo y penoso camino el desprenderse de ellos.

Hoy, a muchos años de aquellos tiempos de veranos sonrientes e inviernos angustiantes estoy aprendiendo con gran alegría los métodos tradicionales de estudio que exigen sentarse varias horas frente a unos libros y lentamente descifrar los acertijos que presenta el hindi. Por fortuna cuento con amigos como los que justo en este momento me acompañan que me explican con palabras y me enseñan con el ejemplo a estudiar. Por mi parte comenzado una introspección fuerte con el afán de adquirir las cualidades mentales, emocionales y éticas que me permitan aprender de manera más profunda este idioma. Sin embargo el invierno está aquí y los exámenes han comenzado. Y aunque he estudiado mucho durante estas últimas semanas aún no puedo igualar la disciplina de estudio que tienen mis compañeros coreanos ó japoneses a los que no les ha dado el sol durante las últimas semanas debido a su inútil afán de perseguir la perfección en calificaciones que siempre se quedarán cortas al compararlas con el nivel de esfuerzo que demuestran.

A mí me calienta el sol mientras en el techo del hostal rodeado de una montaña de botellitas de plástico, polvo y palomas que revolotean estudio mientras bebo del whisky más barato y me fumo un bhirí. Y mientras esta ciudad tan contaminada cambia rápidamente de temperatura, el misterioso lenguaje que guardan esos garabatos que escribo hasta el cansancio todos los días comienza a cobrar sentido y las imágenes brotan en mi cabeza cuando suenan las nuevas palabras. Rodeado de nuevos rostros que espero me acompañen por un largo trecho en mi vida, estoy capturando todo y la vida me parece hermosa. También sé que más allá vienen nubes cargadas de lluvia, que sacudirán el polvo que se habrá acumulado cuando las cosas se hayan estabilizado. Llevamos un tiempo caminando en un cable, a veces por gusto, a veces por fuerza.  La canción de la cigarra varía de ritmos y tendencias, probablemente se deba a que no todos los veranos son iguales, no todas los inviernos nevados queman las rodillas de tanto orar; y sucede también aveces que uno simplemente está enojado y un nudo en la garanta atrapa la canción para tornarla en sollozo. Pero hoy no.

Hoy mientras escribo estas líneas, de rodillas hacia La Meca Adoum está orando, recordándome que también existe algo más lejano que brinca los veranos, inviernos, días y noches. Y los exámenes en verdad son insignificantes, tanto como estas líneas y un corazón roto. En verdad ya sea como quiera visualizar la vida, esta se me escapará, como esa agua que no deja de gotear por la llave oxidada del baño, soundtrack de mi existencia, escurridiza magia que gusta hilar mi alma con el mundo. No puedo escapar de la persistencia del tiempo y no puedo olvidar que pronto tendré que irme a sentar e intentar comprender nuevas palabras que abrirán un mundo, nuevas posibilidades y probablemente nuevas memorias que derramadas por el piso de la existencia huirán para regar alguna flor más bella y también efímera.

 


[i] *Notesé como indirectamente ante los ojos de los niños aparece la imagen de “Pinches músicos huevones”  en letras rojas encendiéndose y apagándose ante la voz apacible de la dulce narrador. http://www.youtube.com/watch?v=E7oi8QvsAus

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