Khalid y el tiempo que has dejado.

¿Y si alguna vez cuento de mis tiempos y del mundo que diré?

Una bolsa negra con una sonrisa que se disipa. Un templo con sangre y tus palabras proféticas en ese muro virtual que solo habla de fragmentos, una garganta roja y un corazón que quiere detenerse por siempre. Así estos días de furia.

Un payaso jineteando el tiempo y el destino. ¿Cómo llegamos aquí? La nave de los locos finalmente encalló en tierra y se adueñó de la península, del mundo. No encuentro forma, fondo.

Una bomba estalla y mata a un amigo en Kabul que trabajaba en una oficina, un hombre noble. En mi México, un ser asqueroso se postula para presidente y dice con orgullo que el libro que ha marcado su vida es sin lugar a dudas “El Libro Vaquero”;  propone la mutilación como un medio para acabar con la corrupción y el hurto. Obviamente.

¿¡Las redes estallan!?

¡Un Meme!

Porque incluso hemos olvidado la forma de indignarnos. Forma y Fondo ausentes una vez más.

Un mal trueque Dionisos y Apolo por Gokú.

(Por cierto se presenta Goku en el Museo de la Ciudad de Cuernavaca ¡Mis tiempos!

¿Quién mueve los hilos? Te has fijado como en realidad ninguno tiembla cuando nadie lo mira. El infinito es hoy un dedo que sangra sin apretar el gatillo, esta crispado.

Estalla otra bomba en la tierra de Cristo y ahora mueren un poco más, pero ya no son tantos. ¡Han caído tantas bombas! Aquí no es diferente, un niño compra el libro vaquero mientras contempla las tetas de una fulana y al mismo tiempo y en la misma plana ve el cuerpo de un fulano ensangrentado mientras la nota pública lejana a un epitafio le recuerda así: “Por puñal, apuñalado”.  El niño ahora instruido relaciona deseo sexual, violencia y prejuicios… ad infinitum. Será gobernador de Nuevo León.

Niños con los que crecí, de ideales y búsquedas perdieron toda compasión y el sistema les robó su corazón, se refieren a los “pobres” como otra especie. Los muertos son números, la miseria porcentajes. Ya nunca volverá la belleza a asomarse por sus ojos, solo lo bonito. Yo me consumo, no cabe duda que mi tiempo debe de terminar pronto. Tiene que haber más…

Mundo de hoy, no me engañan tus formas filosas. Y aunque tengas a mi amigo en una bolsa con su risa y sus cantos en farsi congelados, siempre podré escucharle, incluso en mi propia lengua. Tiempos modernos no puedes contra mi voluntad, mi inventiva, imgainación. Tus horrores no son nada, siempre me podré conmover y cuando no pueda… Vuelo.

Yo espero en mi locura encontrarme con la princesa Cuautlitzin y pedirle que me enseñe a desaparecer entre las aguas, tal cual lo hizo cuando llegaban los Mexicas con sus horrores; que también este tiempo desuella y nos deja expuestos.

Pero si soy río no me extingo, si soy viento habrá un recuerdo. Por eso corro dentro de los mitos y me vuelvo fuego de fénix, para que no me olvides. (Para que yo no te olvide Khalid)

Para decirle al tiempo “sigo de pie esperándote”. Tendrás congruencia con mi alma una vez que roto como espejo junte mis piezas y tenga un nuevo rostro fracturado. ¡Tiempo inmoral! Quieres en verdad torcerme, pero aún habemos varios que viajamos fuera de ti. Y aunque los tengas encerrados, y les llenes de pastillas quizás mañana despierten y hablen de lo que tú no eres.

¡¡Tus redes estallan!!

No me atraparás.28378949_1581323865270197_585995380605547946_n

A tu memoria Khalid.

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Amor, Arte y Muerte.

Enamorarte

Guiándose con el instinto el Loco como primer figura simbólica en el tarot, emprende el viaje. A lo lejos se ve su meta “Solar”, aquella que se muestra, una montaña, hogar del Ermitaño. Para emprender el camino de regreso, y completar su viaje hace falta transitar por eso que no podemos ver, el camino por el inframundo, morir y renacer. Los intentos falsos de acercarnos a esos continentes del Tártaro real, como los son los teletones, visitas papales, marchas silenciosas son ventanas y museos. Algunas  buscan de manera “correcta” y “amable” acercarnos a la guarida de medusa.

 

¿Cómo asumimos el amor, la muerte y el dolor, los misterios?

 

Si duele, es malo

 

¿Porqué reculamos ante el dolor, o el amor? El ser humano siempre buscando fuera de la naturaleza, las respuestas que son naturaleza. Al día sigue la noche y a la noche el día; existe una primavera verano otoño invierno primavera. Pensamos que al iniciar una relación esta será inextinguible, o que va a durar más, porque le echamos mas ganitas; no hay nada eterno.El poder que tiene el darnos cuenta de lo perecedero es la verdadera fuerza del amor, saber que aún cuando pongamos los mejores ingredientes de nosotros, el caldo puede saber a zapato si lo dejamos más tiempo de lo que su naturaleza resiste. El vértigo del amor incierto es impulso creativo. La búsqueda de la naturaleza del eros no está en la metodología, y no traza ninguna línea clara y quizá por eso nos es tan atractivo o repulsivo en algunas naturalezas. Por qué no nos engañemos, existe una profunda repulsión moderna hacia el Amor, y eso es porque no queremos tener que ver con nada que nos recuerde a la muerte.

 

El amor es impredecible, lo impredecible nos fragiliza. Ser frágil también es malo.

La belleza sin el vértigo de la muerte deja de estar viva para volverse solo bella, el ángel y musa del que habla Lorca en su “Juego y teoría del duende”. El amor es belleza viva, belleza que se consume a si misma para renacer, como un ouorboros. El arte-amor impermanente, reino del duende, es un territorio oscuro y misterioso, un territorio que destroza y nos obliga a bajar la mirada o desviarla, nada permanece cuando el amor se extingue, ni esta idea, ni mil más. Solo queremos volver.

Amor y Muerte una y otra vez mezclando sus naturalezas afines para darle buscar llevar al entendimiento del ser humano una verdad: Somos uno todos, desde la piedra, hasta la crisálida que tiene en su febril latido un milagro alado, desde una enredadera de monedas en aquella casa sombría, hasta las tetas siliconadas que esperan en un quirófano. Y si por un instante ese coqueteo en un café se convierte en tus nietos corriendo por un jardín o se convierte en una sonrisa a la distancia es solo cuestión de gustos. El mundo se construye a cada instante. Y yo elijo vivir enamorado o no. El vértigo de sabernos polvo estelar, insignificante y a la vez glorioso, de encontrarme mortalmente herido desde el momento en el que nací.

 

Yo elijo morir, elijo el arte, elijo enamorarme.

 

 

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Un mapa

En el recuento de pérdidas y daños te cuento, informo a tu ausencia que este universo continúa aún sin tu presencia. Pues en cuanto extingo al mundo material que me rodea, los espectros cobran vida y las huellas que parecen haberse borrado hacen sonar su andar; muchas veces confuso pero siempre firme, pues la línea está trazada.

En el recuento de pérdidas te sumo a esos fracasos y trofeos de brazos mutilados que quisieron volar. No son otra cosa que el tiempo y su experiencia. Caminos que se cruzan, caminos truncos, desembocaduras y también, ¿porqué no? estos socavones ahora tan presentes. Y es que ahora formas parte de mi leyenda, de ese mausoleo, panteón de ilusiones, inseguridades y golpes certeros; ya no pertenezco ahora soy y tú también conmigo.

En el recuento de pérdidas y daños, tu esqueleto se ha vuelto carne divina, teonanácatl y eucaristía, un cuerpo inmortal que alimenta y camina. Una máscara, un ritual y claro la poesía.

La mujer despedazada, una y otra vez el mito de Osiris, y dentro del mismo, yo como río siguiendo un rumbo sin detenerme he de juntar tus miembros y los de otros para hacerte un mito personal y al tiempo olvidarte como eras.

 

Taste me and grow old, perish with no compass to hold on.

But thy eternal summer shall not fade…  

 

Pléyades, Sirio, Aldebarán, Arcturus, Betelgeuse, Rigel.

Valle de Bravo, Chacala, Toronto, Amatlán, Londres, Cuernavaca.

Vangelis, Debussy, Electric Light Orchestra, Mercedes Sosa, John Lennon, Metallica.

 

Mapas de ese universo despedazado que en vano trato de hilvanar para formar tu rostro, diosa blanca, triple ojo divino, mi nombre escrito con la premura de un cuerpo que será gusano en cuanto voltee la cara, para saber quién era, inmenso ante la inmensidad de lo inconmensurable.

Aqui esperando el irrevocable decreto del que no muere, encerrado en el péndulo del que persiste y transcurre te cuento del recuento que hice de pérdidas y daños cuando ya no estabas y eras cuando te contaba.

 

 

12/09/17 21:35. Un cuarto húmedo, con olor a salitre.

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Noches de rondas en un café

Instantáneas de la espera.

Esta frio el ambiente, las calles parecen detenidas más allá de esta ventana, así mientras aspiro el frio y el olor a café me parece el mundo. Esta ella con su boina negra, tirantes y moño llevando café a las mesas. No la conozco y, sin embargo tengo una extraña empatía hacia ella. Debe ser que al ser pequeña y de mirada frágil me recuerda a ella y todas ellas. Me descubro con la certeza de saber que lucharía por lograr la felicidad de esta desconocida. Solo porque sé que ese es el principio de vital que busco. Comunidad basada en la verdad clara que puedo intuir en el corazón. No sé su nombre, no conozco el sonido de su voz y creo en ella… a no ser que grazne y no pueda volar, entonces se puede quedar acá y solo servirme más café.

Londres, sigo esperando.  2016

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El deseo y otras cosas que se pierden en el camino y se adquieren caminando.

Vuelo de imaginación llévame al retorno. No he querido olvidarle, y ya van lejanos nuestros pasos, eres parte de ese collage que huele a muerto y que parece adornarse de arterias rompiéndose. Tus piernas cortas y firmes en las que me sumergí por tan poco tiempo. Y ahora que baje el arco y que la flecha va a ciegas volando tan lejos te reflexiono.

Sin duda puedo perderme en tus nalgas y piernas correr hacia ese laberinto donde he de esconder la brújula, romperla y en pedazos armar un nuevo rostro que hable más alto de mí.  Pero entretanto quiero tu ternura, quiero oírte hablar de política, mientras compartimos un café. ¿Quién puede ser capaz de enamorarme así?

Ah Prometeo, que bien me enseñaste a robar el fuego desde aquel cementerio nevado, y tú, ¡Ojos azules! que bien supiste guiar mi mano para despedazar tu recuerdo y multiplicarlo por siempre. Que mejor que enamorar y enamorarse entre noches y días, diferentes rostros y gestos, a veces encontrar ojos llenos, a veces no tanto. Saber que estamos incompletos ambos y estamos buscando completarnos tu o quien seas conmigo y yo o quien tú quieras contigo o con otra. Saber que por un instante podemos volar con otras alas; quizá enredando unos pies fríos a unos tobillos de fuego, principio de intercambio de temperaturas.

Quisiera que estuvieras aquí para poder besarte para imaginar que eres una, otra y todas las mujeres que he perdido.

Londres 2016, esperando

 

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Después del estreno

“La espera entre las sombras…. ¡Dios sabrá porque! Ya es tarde para volver igual”

El cielo está cambiando poco a poco sus colores y yo me descubro subiendo rápidamente por la escalera pronto a ver esas nubes rojas transformar todo el paisaje, interno y externo. Nada parece existir cuando los recuerdos se mezclan con los ladridos de perros en la lejanía, la confusión de la mente, los labios y ojos que ahora comienzan a marcar mi andar. Aquí parece todo en calma después de un estreno. La esquina del monitor me dice que ya estamos comenzando febrero, que hace un mes del comienzo de este decimoquinto año del tercer milenio. Parezco en verdad tan pequeño y tan claro.

Hace meses llegué a un teatro con el corazón hecho jirones, siendo un pedazo. Una relación amorosa que guardaba mucha promesa y que al morir dejó devastación y una inmensa ansia de buscar la comprensión de… todo. Me encerré a construir y trabajar dejando el constante coqueteo con la muerte encerrado en sublimaciones que a veces parecían tan endebles. La dama me permitió escribir, me permitió encarar una puesta en escena. Y también me permitió compartirla finalmente con un público. ¿Qué es la Máscara para mí? Es decirle adiós a lo que no fue, y bienvenido a lo que será. Es por lo tanto definitivamente el saberse perecedero. Y eso me hace sentir tan poderoso. ¿Qué es lo que escribes? El caminar es lo que escribo, que nunca terminamos por arribar. Al menos no en los tiempos que nos proponemos, todo parece ir cambiando y la verdad es que si el universo cambia, pues me parece de necios seguir igual, así que bien; solo puedo escribir del caminar.

Noche de estreno.

Salgamos a jugar, yo pido. Es crítico.

Anoche parecía trastabillar mi cordura

Ahora que las fosas muestran más muertos

Ahora que la caricia parece volver

y tu torva palabra que escupías parece desvanecerse finalmente de mi memoria.

Por favor salgamos a jugar.

Memoria, Me Moría. Recuerda Cordura

Que se que mañana celan las musas sus abrazos y queman tanto.

Y hoy soy feliz, soy pleno y quiero más tardes de sol.

Por hoy, salgamos a jugar.

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“No sé que será” me digo cuando he de estrenar, y no tiene sentido, pues ya estamos elevándonos ó cayendo… (Uno no sabe cuál es verdaderamente la posición de la tierra en el universo) Pero el estreno pasó y con este se logro una cosa. Y es eso: “Se logró un cosa”. Lo hermoso del teatro es que uno arriba en conjunto. Gracias salir a jugar conmigo: Armando, Brisia, Valeria, Rocko, Citlalmina, Juan, Fabiola, Federico.

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Trompo y Algoritmo

Entre medidas las palabras escondidas vuelcan sus cabezas a mirar lo que han dejado

Trepidantes los instantes me provocan que mañana los evoque, allá entonces lo hacía.

Desnudo el mono camina sin sentido, manecillas que avanzan y vuelven

Trompo y algoritmo que me vuelvo polvo, como lo has sido.

Si, así me has sido, sin sentido. Pareciera que volviera en tenebrosa acometida.

En el tiempo de la despedida he visto consumir mis alegrías; y vienes entre líneas a decirme lo que anhelas, vienes con tu risa, tu sentido del humor que tanto añoro a decirme: Busco casa…

Soy y giro, eso es cierto, pero en mi comportamiento esta la fe, esta la magia.

No lo olvides, hay un flujo que revienta las veredas que no son, que se eternan falsas por promesas incumplidas, palabras que cayeron frías tiritantes…

No me convence tu ausencia vestida de letras, que tus piernas no gimen ni abrazan

And if I could turn my back to time I’ll say

There are certain things to discuss while we lay by the shadow of the cemetery tree.

I said “In my quiet ruin I pretend to be King” But you crave and fall, no matter how far and deep. No matter how dark, you still bite me for the light. But wait and see for the long night to cease, for the time freeze. And welcomes you.

And if again a dust capable of drowning your merely dreams, your thoughts

Keep telling to yourself some lies. And walk through the path, the last mile.

Ta da…

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Mandrágora ó a la inspiración.

…me sabe amar, me sabe a mar colérico en los mástiles,
a memoria morosa en las heridas,
a norte y sur de rosa de los tiempos.” Gilberto Owen “El compás roto” Fragmento

Me ha costado tanto exprimir estas letras, realmente el árbol parece haberse secado. Empiezo construyendo una serie ordenada de ideas y me entusiasma leerlas,  me envuelven en sueños, pero luego regresa, presiento sus pasos y no puedo esconderme… Regresa el sinsabor de los ya no son. Quiero respirar libremente sin que este chingando mi conciencia, estoy esperando esos momentos. En cualquier momento chillará la inspiración, solo necesito arrancarla de la tierra. Y de la tierra no del aire.
Se necesita estar picado mortalmente para empezar del vértigo que trae  el intante conciente, la certeza del nunca más, gran combustible para la vida nos trae la muerte. Esta me dice:

Creo. Y no me equivoco, que aunque poco a poco el tiempo nos consume,
Que aun cuando la carga exige doblar las rodillas y bajar la mirada
Seguiremos andando. Vaciaremos los recuerdos a base de escuchar la eternidad.
Sanaremos la distancia entre este y el otro mundo. Aunque mis cuencas no encuentren tu reflejo.

Yeats dice:

WHEN you are old and gray and full of sleep,
    And nodding by the fire, take down this book,
    And slowly read, and dream of the soft look
    Your eyes had once, and of their shadows deep;
    How many loved your moments of glad grace,
    And loved your beauty with love false or true,
    But one man loved the pilgrim soul in you,
    And loved the sorrows of your changing face;
    And bending down beside the glowing bars,
    Murmur, a little sadly, how Love fled
    And paced upon the mountains overhead
    And hid his face among a crowd of stars.

Y yo digo:

Old and stuffed of dreams and moths
Grumbling thoughts cracking my spirit.
 You said “Grow up” I said “Don’t go”
Time began to run.  And so we split…
I just can’t find the path anymore, no reflection in the world.
Changing curve that of shadows and lightings
welcomes our fate when we are alone,
Is it true that love fled? You misunderstood the message of goodbye.
Break yourself, you’re bending my soul again!
Mandrake outcry whipping my past.
Start to walk and cut the crap. I’m fading…
The outside has won over me.
 I thought we will be crowned with wrinkles together
Gasping tears and sex at dawn when we are at our evening.
The goodbye is forever, the forever is god bite.

¿A dónde se fueron los momentos? ¿Se refugian en este brazo derecho que tanto se adolece? ¿Estarán en el atardecer rojo que me dice una y otra vez que el sol se va, o estarán en el amanecer que anuncia el final de la noche? Dime tú, que te alejas cada vez mas de quien soy, de quien era cuando éramos. Creo que estamos cerca de dejarnos atrás y me roe los huesos. Nunca más regresarás en la forma que éramos cuando éramos. No existe respuesta aún.

A dios y que sea de Dios.  Decía…

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